Антология современной поэзии

Мы вместе

Продолжается подписка на республиканскую газету «Приднестровье». Это можно сделать с каждого очередного месяца. Продолжается и акция нашей газеты совместно с союзом писателей Приднестровья. Наша газета – одно из немногих изданий, поддерживающих литературное творчество земляков. Акция «Антология современной поэзии» вызвала широкий интерес у наших читателей. Стихи приносят в редакцию, присылают по электронной почте. И то, что сегодня имеется в нашем портфеле, уже обещает много неожиданных и незабываемых встреч.

Нынешняя публикация – лучшее подтверждение этому. Здесь представлены три поколения наших современников. Авторы действительно разные по возрасту и разные по восприятию окружающего их мира, но их объединяет любовь к литературе и творческому приближению к пониманию этого непростого мира.

Подпишитесь на нашу газету, и вы станете участниками нашей акции. Лозунг для нас остаётся простой: «Мы вместе».

Марина Сычёва

Марина Ивановна,  поэт, прозаик,   эссеист, родилась 26 июля 1966 года в Сибири, автор книг «Рифмованные мысли», «Письма из города Осень», «Берега». Регулярно публикуется  в журнале «Литературное Приднестровье», в периодических изданиях  России, Молдовы  и Приднестровья. Есть публикации в зарубежных изданиях «Эмигрантская лира» (Бельгия), «Кстати» (США).   Представлена в «Антологии  современной литературы Приднестровья». Награждена Благодарственным письмом Президента ПМР за активную творческую и общественную деятельность в области развития литературы;  член союза писателей Приднестровья (руководитель Рыбницкого отделения Союза писателей и литературного объединения «Родник»); член Ассоциации русских писателей Молдовы (АРПМ) и Международного сообщества писательских союзов  (МСПС); член экспертно-консультативного совета по культуре  при комитете Верховного Совета ПМР.

Итоги

Разрезать хлеб на тонкие куски,

Укрыть их сыром или ветчиною.

Пить горький кофе с запахом тоски.

Быть простаком, по сути, быть собою.

Смотреть в окно на вечно сонный дождь,

Бояться сквозняков или обмана.

И понимать, что, в общем-то, живёшь

Довольно долго, как это ни странно.

И чувствовать обыденность ночей,

Рутину вечеров и дней апреля.

Смотреть на связку кованых ключей,

Которые забыли, где их двери.

И находить обычные слова,

Нанизывать, как бисер, строчку к строчке,

Шутить, что сам себя зарифмовал.

И, улыбаясь, ставить многоточье.

Девочка с фотографии

Старые фотографии в потёртых, крашеных рамах:

устало-хмурые лица, смотрящие только прямо,

в глазах напускная серьёзность, и девочка в сером платье

строго сжимает губки, в своё грядущее глядя.

Девочка верит, что «партия счастье дарит детям»,

и в то, что сильнее папы нет никого на свете.

Ещё она точно помнит все самые важные даты:

семейные именины и дни, когда есть парады.

Ей нравится праздник ёлки, вернее, его ожиданье,

где разноцветных игрушек и серпантина сверканье,

и запах смолистой ели в бликах огней неярких,

и Дед Мороз шоколадный в шуршащем фольгой подарке.

…Потом –  прикоснётся время к прядям её косичек,

а воспоминания детства заполнятся сыпью кавычек.

Исчезнет союз республик вместе с «огромной дружбой»

и то, что казалось главным, окажется, вдруг, ненужным.

Осыплется «твёрдая вера» пылью на транспаранты,

и люди легко забудут громоздкие фолианты

о «направляющей силе», о «руководстве сверху»,

боровшиеся с капитализмом, вызовут к бою перхоть.

Изменятся мода, флаги, газеты, телепрограммы.

Однажды по телефону –  страшная весть от мамы

сердце сожмет до боли: «Папы не стало. Утром».

… Девочка в сером платье, куда же ты смотришь хмуро?

Алексей Захарчук

Родился в Тирасполе в 1986 году. Окончил естественно-географический факультет Приднестровского государственного университета. Стихи начал писать под впечатлением от творчества Николая Заболоцкого. 10 лет жил на Украине в городе Николаеве. С недавних пор – участник молодежного творческого объединения «Студия «Автор».

 

 

Молдавия

Пастух играет на дуде
шероховатыми губами,
и над холмами голубыми
струится песня о дожде.

Остроконечна ель в дыму,
и бытие остроконечно.
Нас вечер укрывает нежно,
и я приемлю эту тьму.

Мы день потратили с умом,
и в темноте нас ждет награда –
тугое вымя винограда,
что в руки просится само.

Прошла

Отчего голова тяжела,

и спокойствия как ни бывало?

Просто молодость мимо прошла

и меня, проходя, не узнала.

И чужие звенят голоса,

и колышется смех посторонний,

и шумит, оглашая леса,

несмолкающий праздник вороний.

Паганини

Сатанист и лукавый скрипач,
мрачный ум, заходящий за разум,
подними острый локоть, заплачь
всеми струнами сразу.
И овации хлынут, плеща,
и струна разозленная вскрикнет.
Ты в одежде с чужого плеча –
продолжение скрипки.
Над сквозным истязаньем смычка,
где струна погибает нагая,
только блеск ледяного зрачка,
что глядит, не мигая.

г. Тирасполь.

Павел Ткаченко

Павел Кузьмич родился в 1935 году в с. Стояново Одесской области. После службы в Советской Армии окончил Одесский финансово-кредитный техникум. Работал в профсоюзных организациях, бухгалтером, ревизором «Молдкнигаторга» в Новых Аненах, в Кишинёве. Публиковался в периодических изданиях республики: «Советская Молдавия», «Молодёжь Молдавии», «Вечерний Кишинёв», альманах «Созвездие лиры». Литературой увлекается с юных лет. В настоящее время пенсионер.

Мои сны

Мне отчий дом теперь всё чаще снится

Акаций вешних хоровод,

В зелёном поле старая криница,

Что в жаркий полдень путника зовёт.

Заботливая, добрая, родная,
Выходит мама на порог встречать,

И девочка с ней рядом озорная,

Которая могла судьбой мне стать.

Мне снятся луг и скошенные травы,

Ночное у потухшего костра,

И шорохи таинственной дубравы,

И детства незабвенная пора.

Давно мне с детством довелось проститься,

Давно виски мне время серебрит.

Но где бы ни был я, приду я поклониться

Земле родной, где отчий дом стоит.

Уходят парни

Горит рябина в зареве заката,

Уставший ветер листьями кружит,

Поёт гармонь у райвоенкомата,

Уходят парни в армию служить.

Дед разудало провожает внука,

С парнями спляшет и, присев, потом

По старому обычаю по кругу

Пошлёт кувшин с искрящимся вином.

Уходят парни, как отцы когда-то…

Кому сей миг священный незнаком?

– Следите зорко! Мир храните свято,

Служите честно! – скажет военком.

И опустеет двор военкомата,

Умчатся от перронов поезда,

Счастливый путь, страны моей солдаты,

Пусть мир тревог не знает никогда!

г. Слободзея.

Проба пера

Жизнь равных возможностей

Я каждый раз, смотря наверх,
К тебе внимаю: почему?

Ты отвернулся, и теперь
В коляске строгой я живу.

А мне хотелось бы бежать,

Трава чтоб ноги щекотала,

И я б могла не уставать,

Я б прыгала и танцевала.

Я в платье на лугу,

За бабочкой хочу помчаться.

Но, к сожаленью, не могу –

В коляске суждено остаться.

И с мыслью этой я смирюсь,

И сеять буду доброту.

Кому вдруг плохо – поделюсь,

Я не скупа на теплоту…

Ты знаешь, Боже, я прозрела!

Но мой удел не самый худший.

Есть люди без изъянов тела,

В коляске возят свою душу.

Лора Мариуца (Марьян). г. Григориополь.

Идея и воплощение проекта – Никандр ЕЛАГИН.

Продолжение. Начало в №№218, 233 (2018 год), №14 (2019 год).

Если вы нашли ошибку, пожалуйста, выделите фрагмент текста и нажмите Ctrl+Enter.