«МОЕ ТВОРЧЕСТВО – ЮБИЛЕЮ ГАЗЕТЫ!»

Подходит к концу 2019 год, а вместе с ним заканчивается и литературный конкурс, посвященный 25-летию выхода в свет первого номера республиканской газеты «Приднестровье». Сегодня мы публикуем очередную подборку творческих работ приднестровских авторов.

В канун Нового года мы подведем итоги проведенного конкурса, назовем имена победителей с надеждой, что в будущем газета продолжит публиковать литературные произведения читателей.

Маргаритка

Куст жасмина в белой шапке

От желаний сам не свой

К маргаритке в красной шляпке

Наклонился головой.

И спросил её: «Свободны?».

Маргаритка же в ответ:

«Сударь, вы мне неугодны,

Подождите пару лет».

И с понурой головою

Куст печально зашумел,

Осыпаться стал листвою

И от горя почернел.

Ну а что же маргаритка?

Что до боли ей чужой,

Вон к тюльпану, паразитка,

Льнёт изменчивой душой.

Но тюльпан не замечает

Пламенных её потуг:

Розу страстно обожает,

Говорит, что розе друг.

Только все его старанья

Розе явно ни к чему,

Роза шлёт свои признанья

Лишь жасмину одному.

Встреча

Между нами лежит расстоянье,

Расстоянье длиною в года.

И, конечно же, расставанье,

И, скорее всего, навсегда.

Что ж, надеждой меня не мучай,

Зря дороги с тобой нас свели.

Ведь не твой я счастливый случай,

Да и ты не моя, Натали.

Только тянет друг к другу сила.

И какую же мощную власть

Эта сила собою явила,

Зажигая в сердцах наших страсть.

На тебя лишь одну уповаю.

И божественный пыл твой ценя,

По тебе, Натали, я скучаю,

Оцени, Натали, и меня.

Пусть разлука грядёт.

При этом Вспоминать буду я, может, ты,

Как мы встретились этим летом,

Как сожгли за собой все мосты.

Николай Божко, член Союза писателей России, председатель Тираспольского отделения союза писателей России, секретарь союза писателей России, один из авторов гимна ПМР.

Детдомовцы

Их предал тот, кто должен был любить
И тихо песню спеть у колыбели.
Не спать ночами, если заболели,
И нежность материнскую дарить.

Их предал тот, кто должен был любить,
Кто не испёк пирог ко дню рожденья.
Не испытал счастливого волненья,
Когда ребёнок начал говорить.

Их предал тот, кто должен был любить,
Не пожалел, когда обидел кто-то.
Они не ведают, что мамина забота
Несчастья помогает позабыть.

Их предал тот, кто должен был любить,
Переживать их маленькие беды.
Хвалить за детские успехи и победы,
И им, детишкам, с этим нужно жить.

Их предал тот, кто должен был любить,
Но как и чем предательство измерить?
А дети ждут и продолжают верить,
Что мама не могла о них забыть.

Их предал тот, кто должен был любить,
Их предал тот, кто всех людей дороже.
У них на сердце ссадина, и всё же
Они готовы матерей простить.

 Тамара Базилевская, г. Рыбница.

 

Хотя бы малое участье

Живет на улице четвероногий «бомж»,

Хвостом виляя, в каждом хочет видеть друга.

Надеется, а вдруг найдется дом,

Где есть дадут, в нем не страшны ни зной, ни вьюга.

С надеждой робкой он заглядывает нам в глаза,

Ища хотя бы малое участье.

А мы спешим и, на ходу свой взор тупя,

Не замечаем мы собачьего несчастья.

Бездомен и судьбою обделен,

Но ищет ласки и готов и сам на преданную дружбу,

Не ропщет на «житье», не обозлен,

Ему ведь так, по сути, мало нужно.

Быть сытым в меру и полезным быть Ему,

Служить не за харчи, а преданно, без лести,

Не разлучаться с Ним, и потому

Взывает молчаливо пес к остаткам нашей чести.

Забыли, что в ответе мы за тех.

Кто служит нам века, столетья.

Кто бескорыстно жизнь готов за нас отдать.

Что б в нас осталась совесть человечья!

Лада Картоусова, г. Тирасполь.

 

За Москвой багряные леса…

За Москвой багряные леса.
Пробираюсь тропинкой с опаской
К роднику, где сверкает вода,
Обжигаюсь холодною лаской!

И, вдыхая рассветную влагу,
Ощущаю своим естеством
Разудалую русскую сагу,
Где поют о недавнем, былом.

За безмерностью русского цвета
Устремляется взор не спеша,
Отражая истошное небо…
И гудит, и гудит тишина!

Не покинуть мне Русского Света,
Необъятна и чудна страна,
Припадаю я к Ней без ответа,
И люблю, как возлюбит дитя!

Меня не услышишь ты…

Ты не придешь в ночи,
Но разве поймет душа?!
Слепым ребенком кричит
Она, в темноту дыша.
И ты не проснешься вдруг
На крик воспаленных глаз,
Когда накличут беду
Мне звезды в свой звездный час.
Ворвутся тоской в мечты,
От холода бросит в дрожь,
Меня не услышишь ты…
Ты ночью ко мне не придешь!
А утром, увидев свет,
Я закричу, когда
Небо мне скажет: нет!
Но сердце прошепчет: да!
Не в силах развеять боль,
Я упаду в цветы,
Душа превратится в соль,
Меня не услышишь ты!
И в звонкой своей тоске
Дождем на тебя польюсь,
Слезой обернусь на листке
И рифмой в стихи вплетусь.
И ласковым ветерком,
Руки твои теребя,
Ворвусь в твой покой и дом
И обожгусь дотла,
Чтобы терзать и звать,
За то, что в глубокой тьме,
Когда я устал кричать,
Ты не пришла ко мне…

Сверкали ангелы с Небес…

Сверкали ангелы с Небес,

И свет распушенных огней

Спускался на осенний лес,

Склоненный в сумраке ветвей.

И я увидел белый Крест,

Все очевидней и сильней

Он проникал, как русский меч,

Туда, где сердце, где больней.

О, это был великий жест,

И изумленное лицо

Всмотрелось в зеркало чудес,

Блеснувши за речною мглой.

Непостижимое свершилось,

Иду неведомой тропой…

Она в меня опять влюбилась,

Я предназначен ей судьбой!

И вновь душа огнем крестилась.

Но не живет уже мечтой,

В мгновенье век преобразился,

Застыв под звездной тишиной!

Сергей Ратмиров, сопредседатель Тираспольского отделения союза писателей России, член союза писателей России, член МСПС, главный редактор  литературно-публицистического альманаха «В круге чтения», г. Тирасполь.

Новогоднее

Дневная стихла канитель,

Я вижу дивный сон…

Мне лапой сумрачная ель

Шлет ласковый поклон,

И стрелки золотые

Срываются с часов,

И мчатся, огневые,

Во глубь иных миров.

Кружится и сверкает

Небес чудесный свод,

И Вечность отрезает,

Как пуповину, год.

Сияющей кометой

Рождается январь.

Я знаю, жизнь на свете

Продолжится, как встарь.

Мне время вдруг открыло

Вселенскую любовь,

Я вижу все, что было

И повторится вновь:

Гравюра черно-белая

Земли и облаков,

Река заиндевелая

И пояски кустов,

На кружево похожий

Неспешный снегопад,

И редкие прохожие,

Что так домой спешат.

Шары на елке, банты

И блеск мишурных струй,

Шампанское, куранты…

Твой нежный поцелуй.

Лариса СТОЙЛОВА.
г. Днестровск.