Мы вместе
Продолжается подписка на республиканскую газету «Приднестровье». Это можно сделать с каждого очередного месяца. Продолжается и акция нашей газеты совместно с союзом писателей Приднестровья. Наша газета – одно из немногих изданий, поддерживающих литературное творчество земляков. Акция «Антология современной поэзии» вызвала широкий интерес у наших читателей. Стихи приносят в редакцию, присылают по электронной почте. И то, что сегодня имеется в нашем портфеле, уже обещает много неожиданных и незабываемых встреч.
Нынешняя публикация – лучшее подтверждение этому. Здесь представлены три поколения наших современников. Авторы действительно разные по возрасту и разные по восприятию окружающего их мира, но их объединяет любовь к литературе и творческому приближению к пониманию этого непростого мира.
Подпишитесь на нашу газету, и вы станете участниками нашей акции. Лозунг для нас остаётся простой: «Мы вместе».
Марина Ивановна, поэт, прозаик, эссеист, родилась 26 июля 1966 года в Сибири, автор книг «Рифмованные мысли», «Письма из города Осень», «Берега». Регулярно публикуется в журнале «Литературное Приднестровье», в периодических изданиях России, Молдовы и Приднестровья. Есть публикации в зарубежных изданиях «Эмигрантская лира» (Бельгия), «Кстати» (США). Представлена в «Антологии современной литературы Приднестровья». Награждена Благодарственным письмом Президента ПМР за активную творческую и общественную деятельность в области развития литературы; член союза писателей Приднестровья (руководитель Рыбницкого отделения Союза писателей и литературного объединения «Родник»); член Ассоциации русских писателей Молдовы (АРПМ) и Международного сообщества писательских союзов (МСПС); член экспертно-консультативного совета по культуре при комитете Верховного Совета ПМР.
Итоги
Разрезать хлеб на тонкие куски,
Укрыть их сыром или ветчиною.
Пить горький кофе с запахом тоски.
Быть простаком, по сути, быть собою.
Смотреть в окно на вечно сонный дождь,
Бояться сквозняков или обмана.
И понимать, что, в общем-то, живёшь
Довольно долго, как это ни странно.
И чувствовать обыденность ночей,
Рутину вечеров и дней апреля.
Смотреть на связку кованых ключей,
Которые забыли, где их двери.
И находить обычные слова,
Нанизывать, как бисер, строчку к строчке,
Шутить, что сам себя зарифмовал.
И, улыбаясь, ставить многоточье.
Девочка с фотографии
Старые фотографии в потёртых, крашеных рамах:
устало-хмурые лица, смотрящие только прямо,
в глазах напускная серьёзность, и девочка в сером платье
строго сжимает губки, в своё грядущее глядя.
Девочка верит, что «партия счастье дарит детям»,
и в то, что сильнее папы нет никого на свете.
Ещё она точно помнит все самые важные даты:
семейные именины и дни, когда есть парады.
Ей нравится праздник ёлки, вернее, его ожиданье,
где разноцветных игрушек и серпантина сверканье,
и запах смолистой ели в бликах огней неярких,
и Дед Мороз шоколадный в шуршащем фольгой подарке.
…Потом – прикоснётся время к прядям её косичек,
а воспоминания детства заполнятся сыпью кавычек.
Исчезнет союз республик вместе с «огромной дружбой»
и то, что казалось главным, окажется, вдруг, ненужным.
Осыплется «твёрдая вера» пылью на транспаранты,
и люди легко забудут громоздкие фолианты
о «направляющей силе», о «руководстве сверху»,
боровшиеся с капитализмом, вызовут к бою перхоть.
Изменятся мода, флаги, газеты, телепрограммы.
Однажды по телефону – страшная весть от мамы
сердце сожмет до боли: «Папы не стало. Утром».
… Девочка в сером платье, куда же ты смотришь хмуро?
Родился в Тирасполе в 1986 году. Окончил естественно-географический факультет Приднестровского государственного университета. Стихи начал писать под впечатлением от творчества Николая Заболоцкого. 10 лет жил на Украине в городе Николаеве. С недавних пор – участник молодежного творческого объединения «Студия «Автор».
Молдавия
Пастух играет на дуде
шероховатыми губами,
и над холмами голубыми
струится песня о дожде.
Остроконечна ель в дыму,
и бытие остроконечно.
Нас вечер укрывает нежно,
и я приемлю эту тьму.
Мы день потратили с умом,
и в темноте нас ждет награда –
тугое вымя винограда,
что в руки просится само.
Прошла
Отчего голова тяжела,
и спокойствия как ни бывало?
Просто молодость мимо прошла
и меня, проходя, не узнала.
И чужие звенят голоса,
и колышется смех посторонний,
и шумит, оглашая леса,
несмолкающий праздник вороний.
Паганини
Сатанист и лукавый скрипач,
мрачный ум, заходящий за разум,
подними острый локоть, заплачь
всеми струнами сразу.
И овации хлынут, плеща,
и струна разозленная вскрикнет.
Ты в одежде с чужого плеча –
продолжение скрипки.
Над сквозным истязаньем смычка,
где струна погибает нагая,
только блеск ледяного зрачка,
что глядит, не мигая.
г. Тирасполь.
Павел Кузьмич родился в 1935 году в с. Стояново Одесской области. После службы в Советской Армии окончил Одесский финансово-кредитный техникум. Работал в профсоюзных организациях, бухгалтером, ревизором «Молдкнигаторга» в Новых Аненах, в Кишинёве. Публиковался в периодических изданиях республики: «Советская Молдавия», «Молодёжь Молдавии», «Вечерний Кишинёв», альманах «Созвездие лиры». Литературой увлекается с юных лет. В настоящее время пенсионер.
Мои сны
Мне отчий дом теперь всё чаще снится
Акаций вешних хоровод,
В зелёном поле старая криница,
Что в жаркий полдень путника зовёт.
Заботливая, добрая, родная,
Выходит мама на порог встречать,
И девочка с ней рядом озорная,
Которая могла судьбой мне стать.
Мне снятся луг и скошенные травы,
Ночное у потухшего костра,
И шорохи таинственной дубравы,
И детства незабвенная пора.
Давно мне с детством довелось проститься,
Давно виски мне время серебрит.
Но где бы ни был я, приду я поклониться
Земле родной, где отчий дом стоит.
Уходят парни
Горит рябина в зареве заката,
Уставший ветер листьями кружит,
Поёт гармонь у райвоенкомата,
Уходят парни в армию служить.
Дед разудало провожает внука,
С парнями спляшет и, присев, потом
По старому обычаю по кругу
Пошлёт кувшин с искрящимся вином.
Уходят парни, как отцы когда-то…
Кому сей миг священный незнаком?
– Следите зорко! Мир храните свято,
Служите честно! – скажет военком.
И опустеет двор военкомата,
Умчатся от перронов поезда,
Счастливый путь, страны моей солдаты,
Пусть мир тревог не знает никогда!
г. Слободзея.
Проба пера
Жизнь равных возможностей
Я каждый раз, смотря наверх,
К тебе внимаю: почему?
Ты отвернулся, и теперь
В коляске строгой я живу.
А мне хотелось бы бежать,
Трава чтоб ноги щекотала,
И я б могла не уставать,
Я б прыгала и танцевала.
Я в платье на лугу,
За бабочкой хочу помчаться.
Но, к сожаленью, не могу –
В коляске суждено остаться.
И с мыслью этой я смирюсь,
И сеять буду доброту.
Кому вдруг плохо – поделюсь,
Я не скупа на теплоту…
Ты знаешь, Боже, я прозрела!
Но мой удел не самый худший.
Есть люди без изъянов тела,
В коляске возят свою душу.
Лора Мариуца (Марьян). г. Григориополь.
Идея и воплощение проекта – Никандр ЕЛАГИН.
Продолжение. Начало в №№218, 233 (2018 год), №14 (2019 год).
