Родина, родной край, родная земля, родные люди, день рождения, род, народ. Как много таят в себе эти слова сакрального, сокровенного, мгновенного и вечного. Сама жизнь человека являет в них свой лик, ничем не запятнанный: ни ворохом суетных дел, ни горечью обид, ни болью сомнений и разочарований, ни ожиданием забвения.
Род – род человеческий – это мы все, живущие не просто на Земле, а жаждущие любви, которая одухотворяет наши души, преображает наше бытие, переполняет сердца восторгом постижения прошлого, переживанием настоящего, устремленностью в будущее.
Мой род, моя родословная. Они связаны одной кровью, одной болью, одним горем, теми узами, разрывая которые, осознаем себя брошенными на произвол судьбы, оставленными, обреченными на одиночество в жизни. Нет рода – нет нас как того значимого явления, без которого Земля – безгласная пустыня. Нет народа, а есть толпа, бесцельно проживающая, прожигающая себя и свою жизнь, разрушающая то единство духовного бытия, что можно и должно назвать Жизнью Человечества.
Род – это я, ты, он, она, мы, они, каждый из нас, сознающий себя в святой любви к мирозданью, к родной Земле.
Негоже и не к лицу,
Бессовестно, бесчестно и бесстыдно
В грехах растрачивать себя,
Когда у каждого свой выбор,
И миссия у каждого своя.
Высшая миссия – быть воплощением своего рода в его лучших порывах, свершениях и делах. Грех – потеря рода, сознание себя лишним, ненужным, не помнящим родства. Нет более горькой муки, чем жизнь без племени и без роду. Ее не сразу осознаешь, а постигая и осознавая, понимаешь, что обречен на безвестность, забвение и прожил дни свои впустую.
Нет рода, нет рождения – нет человека как образа Божьего, обращенного к вечности, нет жизни человека как откровения перед людьми, перед временем, перед самим собой – как мистерии духа. Мы все родом из того далекого-далекого дня, который до боли близок и дорог – родного дня.
Родной день, ни солнечный, ни пасмурный, ни холодный, ни жаркий, ни будничный, ни праздничный, а родной; его не вычеркнешь из памяти, он никогда не станет прошедшим, не явится в беззаботных мечтаниях, он всегда наш родной, его проживают, переживают, он живой, настоящий, вечный. У него свои чувства сопричастности к чуду мироздания, своя жажда жизни, свой восторг увиденным, услышанным, свое вкушение того, от чего и от кого никогда не отречешься, а если отречешься, то канешь в бездну ада: в бездну вседозволенности, попрания святынь, всераспущенности, безнаказанности, беспамятства – вечного проклятия Всевышнего.
Родной день – день нашего рождения. День рождения – запах материнской плоти, теплота, нежность, чувство ласковых рук, первый всхлип, первый крик, первый жест, первый взгляд, первая влюбленность, не осознанная еще, но остающаяся на всю жизнь, являющаяся вновь и вновь, как вечный праздник души, как порыв духа, в котором земное и небесное творят чудо – любовь к родному очагу, к родному краю, к родной Земле.
И край родной зовет, чарует, манит шуршащей прелой листвой, сладким запахом сирени, весенней грозой, тревожащей душу, касанием дождинок осеннего моросящего дождя, чистым и пушистым, дыханием влюбленных в бездонное синее небо ромашек. И нет жизни конца, и вечен человек, живущий краем родным, его болью, его сомнениями, его радостью, его восторженностью; живущий в краю родном, творящий его безграничность, бесконечность в едином порыве любви – любви всепобеждающей, всеторжествующей, всеобъемлющей.
…И бездонное синее небо
вдруг сияньем нахлынет,
Так нахлынет, что я не стерплю
и в своем нетерпеньи
Обниму безграничную ширь
мирозданья,
Чтоб пред Вечным предстать
как одно Откровенье…
Откровенье, в котором и которым постигается все: и единение со всем тем, что зовем родным краем: с каждой травинкой, былинкой, с каждой тропкой, сотни, тысячи раз исхоженной, с солнечным бликом, зажатым в руке в жаркий знойный летний полдень; и первое свидание, и первый учитель, и первое разочарование в себе – постигается всё. Всё.
Он взывает к родному краю родными лицами, влюбленными и любимыми, милосердными, жертвенными, скорбящими, радостными… Он взывает голосом полей, степей, рек, городов – своей безграничной ширью и тем маленьким уютным миром родной Земли, где мы родились и живем.
Приднестровье. И нет ничего величественней, чище этого зова. С него начинается Родина…
Юрий ЗАЯЦ, член Тираспольского отделения союза писателей России.
